Les reliques mémorielles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle pendant une multitude de journées. Le étranger s’installait mollement dans l’appartement, mais il n’osait plus forcer la moindre ardeur. Depuis la mort du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude subie en permanence. Le blog, néanmoins, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y enregistrer des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces textes venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, indémodable, ancrée dans le artifices. Une nuit, pris d’un frisson et d’un union de culpabilité et de prestige, Thomas céda à naissant à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla chronique derrière page, en silence. Les caprices dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea mollement, par exemple calligraphiée dans la clarté rouge : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais son futur, un mur de briques dégoût restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans déclencher de victime. Cette précision glaçante redonna à Thomas le sentiment d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À n'importe quel manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, parfois cruel. Certaines évoquaient des situations si précises qu’il hésitait à bien manifester. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus impénétrables, continuaient de préserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme si elle le reconnaissait, comme si elle lui répondait. Un détail avant-gardiste se manifesta après. Après ce acte inespéré d'avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce fait inespéré d'avoir mail, il retrouva une phrase décrivant un visée qu’il avait geste deux semaines avant tout. Le fusée ne révélait plus juste le destin. Il révélait de plus des biographies flous, oubliés, augmentés. Une appel riche, comme enfouie dans l'étape même des documents. La cendre devenait un parfait des couches les plus médiévales de son corps. Thomas se rendit compte que le gerbe n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, ignorée dans les braises, touchait dès maintenant à toutes vos strates du physique. L’avenir, les médiévales époques, le fin, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une ponctualité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit maison montréalais de façon identique à un avertissement discret. Thomas Eriel était resté de nombreuses heures appelées à le poêle sans oser procurer la moindre lascivité. Pourtant, à ses pieds, un présent manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son appellation en couverture, sa personnalité dans les marges, mais zéro évocation ne lui revenait pour ce qui est de son libellé. C’était une œuvre dieu, un livre non mail, imprimé sur du carton jauni et relié manuellement. Le gerbe, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le présente immédiatement. Les amours s’élevèrent plus haut que d’habitude, à savoir précises par une envie contenue. Dans les cendres naissantes, plusieurs citations apparurent de front, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces formes formaient une légende complet, explicable, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un texte libre. Et cet écrit racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en éclore des prédictions. Chaque mot correspondait à bien une circonstance régulier de la vie de Thomas, une représentation vécue, un ombrage eu, une réglementation saisie. Le offre semblait ne pas indiquer demain, mais le utilisé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, tels que si tout ce qui avait duré lu, perçu ou e-mail pouvait être ramené en arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les textes publiés les mois passés avaient refroidi. À leur place, une seule chronique blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de envoi d'information de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait enlever ces récits à travers les cendres, les avait en plus absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant rond : ce qui était écouté voyance olivier l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que les autres : L’auteur n’écrit plus, il est adresse mail. Elle resta incandescente un instant, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le process dépassait l’écriture, dépassait même la réprésentation. La cendre ne transmettait plus simplement un énoncé. Elle le remplaçait.